Sempre quis escrever uma história, na verdade sempre quis escrever um livro algo que dá algum trabalho e por isso nunca levei ao fim uma ideia mas isto parece estar a mudar...Pode não surgir daqui um livro mas pelos menos meia dúzia de folhas gostava de escrever. Ainda não sei bem sobre o que vai ser o esboço já começou, com a entrada de um diário algo que eu sempre quiz...E aqui vai um excerto que se encontra lá para o fim da primeira página, a minha parte favorita até agora...
A mãe uma mulher do mais reles que podia haver no bairro onde morava, prostituia-se até que arranjou dinheiro para um vestido "fino" conseguiu enganar um homem rico e passado uma semana utilizando sempre o mesmo vestido, fez uma mancha. Provocada pelo homem de respeito que dizia amá-la e que a atraiu para uma esquina dizendo querer fazer algo ousado e rebelde com ela, no momento em ue a encosta à parede escura, húmida beijando-a intensamente, com uma mão atrás das costas dela e outra nas suas costas, que retirou uma arma da persilha das calças, rocando-a lentamente pelos seios femininos e robustos que tinha em sua frente desviando as pregas do vestido machando-o com o sangue da mulher que chorava do peito provocado pela munição que se encontrava agora presa no seu coração. Escusado será de dizer que o corpo da sua mãe permaneceu no chão adormecido, despido até se detriorar, mergulhado na poça do seu próprio sangue,na poça que revelava a sua própria desgraça.
Aqui está...e sabe-se lá onde isto vai parar...
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